Poemas 13

Cementerio de sueños

¿A dónde van a morir los sueños?

Vagabundos de su propia memoria (el olvido),

deambulan por las calles de una eterna necrópolis desierta.

Buscan su tumba, dejando un rastro de huellas perdidas

que arranca llantos en las piedras del camino polvoriento.

Ya no hay lápices de colores que pinten

un bonito horizonte luminoso. Tampoco

una red de plástico que atrape las penas.

Ni tan siquiera falsos muñequitos de cartón en mi mente

que me susurren que todo irá bien.

Todos los sueños, hasta los más perfectos,

sólo son ventanitas de cristal

por las que observas, apoyado, la luz celestial del día.

Pero un día la ventana se rompe,

explota en mil pedazos de cristal

y caes por ese oscuro hueco que deja.

Ya no ves el sol, sólo oscuridad,

oscuridad en tu caída al vacío.

Y vas perdiendo el cuerpo, la mente,

todo aquello que un día lo fue todo

y ya sólo es polvo, cenizas...

nada.

Demasiado tarde

Todo acabó. Ahora es verdad

lo que un día sólo fue mentira.

Y las nubes se alejan con el viento.

Se van lo árboles, la hierba y las flores.

Puebla un horizonte oscuro el cielo inmenso.

No me hace falta levantar todas las piedras del camino

para saber que debajo de cada una hay una lágrima mía.

Nadie se salva de la tristeza.

Ni de creer perfecto lo que no es

y darse cuenta ya demasiado tarde.

Demasiado tarde para comprender que la única diferencia

entre un amanecer y el siguiente

es el inútil número que cambia en el calendario.

Demasiado tarde. Demasiado tarde

para dejar de caminar solos, abandonados desnudos al frío.

Pronto (no digo hoy pero quizá sí mañana),

se borrarán de la tierra nuestras huellas

y ya nadie nos dedicará

un pequeño recuerdo en su mente.

Es demasiado tarde ya para pensar.

Todos estamos muertos.